num fôlego só.

minhas mãos não andam acompanhando a velocidade dos meus pensamentos. encarcerada, entre os ponteiros que sinto labirintos, não consigo escrever. elétrica, presa num ritmo lento, arrastado, demorado, prolongado, alongado e sanguinário. ando, ando, ando e não saio do lugar. grito, grito, grito e nem um som se faz no ar. giro, giro, giro veloz nesse turbilhão que se move a passos de formiga. ontem, dirigindo meu carro, senti-me tão livre que quase achei que podia voar...o que é voar? talvez, por na alta velocidade encontrar sintonia para o meu pensar. o que é pensar? ver aquela imagem bonita de rua inteira a frente me fez bem. ouvir os carros ao longe. som de vida. o que é vida? me faz bem. te quero bem. meu maior bem querer. ainda. parece que sempre. me ler sempre. o que é sempre? isso que não passa. viva, não se despeça. vai embora de mim. ser racional. o que é razão? ainda te afeto e não passou como deveria. qual é o problema então, homem? o que é homem? o que sou eu? o que é você? o que é isso?

respiro.